El verso vive, el poeta muere Transformado

 

El verso vive, el poeta muere Transformado

 

El verso vive, el poeta muere.

 Puedo escribir mis versos sin reproche,

 ya sea por el día o por la noche;

quizás me dije un día,

 solo escribir para que así mi verso

fuese una vez siquiera recordado,

que supieran al fin que hube nacido;

 mas puedo yo escribir un universo

y de igual forma moriré en olvido,

pues los versos serán siempre guardados,

 y no es secreto que, cuando ya muerto,

los retazos del haraposo hilo,

el haraposo hilo de la vida, serán tragados

 pronto por el tiempo, ya cuando el alma

 se vaya en huida, pasaré al olvido sin recuerdo;

 pero el universo de mis versos por mí forjado,

no habrá nunca muerto,

porque será leído siempre por ti

y el verso es ya tan libre, lejos de mí.