El verso vive, poeta muere, poema

 

El verso vive, poeta muere, poema

 

Puedo escribir versos sin reproche,

ya sea por el día o la noche,

quizás, me decía, escribir

para que por mi verso

fuese alguna vez recordado,

que supieran que hube nacido,

pero puedo escribir un universo

y comoquiera moriré en el olvido

porque los versos serán recordados,

y no es secreto que cuando muerto

los retazos del haraposo hilo,

el haraposo hilo de la vida

será tragado por el tiempo,

ya cuando el alma se vaya en huída,

pasaré al olvido sin recuerdo;

pero el universo de versos

por mí escrito, no habrá muerto,

porque será leído por ti

y ya el verso es independiente de mí.

 

 

 

Puedo escribir versos sin reproche,

ya sea por el día, sin más dolor,

o por la noche, sin más amor,

quizás, me decía, escribir, sin un porqué.

 

Para que por mi verso, sin un dolor,

fuese alguna vez recordado,

que supieran que hube nacido,

mas comoquiera moriré en el olvido.

 

Porque los versos que se ha de dar,

serán recordados,

y no es secreto que cuando, al final,

 

los retazos del haraposo hilo,

el haraposo hilo de la vida,

será tragado por el tiempo.

 

 

 

Ya cuando el alma se vaya en huida,

pasaré al olvido sin recuerdo,

pero el universo de versos,

por mí escrito, no habrá muerto.

 

Porque será leído por ti, mi gran verdad,

y ya el verso es independiente de mí,

la que al fin ha de ser.

La que al fin ha de dar.

 

La que al fin ha de amar,

la que al fin ha de dar,

la que al fin ha de ser,

 

la que al fin me ha de dar,

la que al fin ha de ser,

la que al fin me ha de dar.

 

 

 

Fernando José Padilla donfjp fjp